este site vai continuar no ar por enquanto, mas pretendo mover também as poesias que estão aqui para lá.

aí o novo endereço:
– http://pelosdias.tumblr.com

cada passo só
é outro eco
De passo a passo
emerge o pulso – expande e contrai
como um verme avança até
o quando não decairá sobre peso;
sendo para a morte

leveza infinita

afirma-se sozinho
em tempo e espaço
consumindo o outro
e continuado-se

da comida à bosta
sexo e sono
desenrola-se no ceder
ao corpo

gasta-se e faz outro
mortos todos de tempo
para as entrelinhas
encher de poesia

só que por sentir a ânsia
parou o ir pra frente
e por cima dos ombros
descobriu sua sombra

daí descolou-se do mundo
pôde escolher seu caminho
e decidiu-se afirmar-se
sozinho em tempo e espaço
consumindo o outro e continuado só
que dessa vez,
civilizado

só onde nenhuma esperança puder pedir silêncio,
tudo estará em seu devido lugar

Rápido como um inverno
o esquecimento lhe fez casa
deixando a longa barba enrolar
em volta de seu pescoço
E pra não mais ter que falar a verdade
deixou-se leve até ultrapassar o tempo
na corrida que perdera a vida inteira

então, tudo que
não tenho
desde o princípio

e caso tivesse, deixaria
por amor
ao argumento

guardo só com silêncios
que nem calma nem embaraço
desfazem seu não ficar em si

só ai a arte de calar se completa
no cabimento
de despertar em revés

nos teus olhos não sei dizer
nem inquietar, prefiro contar
ao sono teus detalhes meus
pra perder de vista quando
entraste pela porta

Só posso temer pelo fim dos erros.

Sem vento nas palavras, há o absurdo onde
a vida é o tédio.

Cobri-o com o vazio
para que me deixasse só
a abraçar minha cabeça que dói
– útero rasgado de onde só brota
pedra bruta.

é fusão de dois horizontes já
sempre acompanhados
de solidão

– no cerne da gente
está o caminho perene
onde a saudade da solidão não tem cura

Olhos abertos são aneurisma,
- quero a doença de mim
o arrastar e perder-se até
onde não é memória

há montanhas nas palavras
que brincam de ocultar
nelas os velhos dizem o tempo
como dizem o rio: ambos
entre fluir e ficar
mas o que faz o sabimento
quando percebe-se imaginando?
posso o pulo pois sou de tempo
e ao chão, sou o ar

os olhos sabem que são a ilusão lançada
sombreada pela mão que alcança

logo entre a gravidade das luzes abre-se o mapa
frente ao poeta que tateia o escuro e o pintor que vê o silêncio

e só posso perceber dobrando a folha do tempo
cada página de cada vez
tal que minha mente é uma frustração
meu olhar é do vidro sua moldura líquida

O corpo é um mistério, pois como todo mistério não o sabemos por inteiro. Não o compreendemos, não o captamos ‘todo’. Parece (só) meu ao mesmo tempo em que sou eu; está lá e cá, é “uma coisa ‘inserida’ entre o restante do mundo e a esfera subjetiva.

Esse não-saber faz o corpo um objeto de si: só sei o que se passa ‘nele’ ao voltar a atenção às suas partes, ao refletir no sentir a si mesmo. Simultaneamente, o corpo nunca estará como um objeto exterior qualquer, como uma coisa; é com ele que sinto, por ele que ajo, por ele passa todo viver, é a única maneira de pertencer ao espaço e nele me localizar (no sentido mais amplo possível).

É o único meio de ter um mundo…

E o corpo não é uma soma de processos químicos, que não há como objetificá-lo totalmente; antes, ele é vivo e vivido. Só com ele que inauguramos o espaço, só no vivenciá-lo que estamos no mundo e o vivemos… Assim, no fundo, permanecerá sempre mistério (não podemos pular a própria sombra).

Sem corpo não há consciência, muito menos sensação ou percepção. Por isso, a consciência da corporeidade se torna um tema importante: ela é um processo inseparável dessas experiências corporais, e é com ela (já junto da consciência do tempo e a do espaço) que me movo com segurança e posso até prever que a maçã cai.

Essa consciência é meu modo de saber-me, já no mundo que habito, e saber o que posso nesse mundo.

o todo e em cada pedaço
já sempre embaixo da pele
do precipício e da montanha

(o trilhar da morte sabe-se sincero
no infinito nada que são os ossos do silêncio
a casa de tudo que é qualquer outra coisa)

silêncio é pausa do lançar-se,
espaço que encarna a visão
a linha sem volume que liga nossos pontos

olhar para o silêncio é cegar-se ainda vendo
amputar os músculos ainda na vontade
e perder-se onde não há o que achar

o silêncio é a poesia final
final da poesia e o início da linguagem
no primeiro fim

o silêncio é a palavra que lhe deixa respirar
e não há o que se possa poetar sobre tal
que não seja tão diametralmente oposto em si

adiante é tempo que tenho pra levar a poesia pra sair e secar
andando calmo pra não pisar nos cacos,
pois um garoto tem que prestar
pra algo mais que apertar o tempo.

mas o adiante escorre e resvala
perfaz os dedos e a distância
numa manhã de chuva seguida
ou entre o vento roubado do mar;
ainda por ele busco lhe completar o corpo
em traços no papel que toca todo céu possível
de estar acima das suas cores.

se por cada manhã você falasse
e eu guarda-se meu silêncio maior,
um dia o vento delegaria todos seus olhares
a outro arranjo;
então o que faria com todas essas cores?

mesmo no abismo e no tempo
ainda paro e aceno para trás,

aí vi:
não estávamos
e o fim acabou

Num desses fins, lhe sumi da luz.
Fiz questão de só olhar pra trás
quando tivesse deixado o bater
das portas ecoar no seu piso frio.

Outros vieram e fizeram cara de enterro,
mas a cinética da maré não dá margem
onde todos dão mãos à saudade;
conversas não passam de fetos…

Melhor segurar-se casa, sua sombra e sede,
apertar contra a mão o medo das pessoas
– e das que tem muitas certezas.

no fim que há de se ver
largue-se nos ombros
concluindo o mundo

esse nosso, parado no ar
de olhos remotos
pondo outro jogo de mãos

se apenas quero lhe ver,
deite-se antes da porta fechar
e o escuro se fazer

sorrir pra tudo que já foi

confundindo
a nudez do fundo mudo
com a minha

por silêncios
escrevo talvez para surgir

tocante toco, vidente vejo
no reflexo faço da curva
minha paisagem que pego
e levo à boca…

Crossing fingers for the act:
talking with god or one lover
when all nigh isn’t the end, only absence,
consciousness reveals an always for something
an empty space hunger for death.

But don’t bother anymore
with the emptiness ahead
of the glass and of the mind
(don’t matter anymore),
they’re only being the void
– the ‘Is’ of its only means,
cause we’re the void itself.

Walking, talking, almost thinking
black-holes filling pages, drawing lines,
trying to be mirrored when none
can mirror the pure absence (on being).

e não esqueça do não em todo sim, o fim
marca todo durante

inexistir é só outro passo
dos tantos reservados
na solidão de só ter que ser-se

a diferença em você não se completa
não brinda mais com o querer
que fecha-se e engole o riso

mas não roube mais de mim o dia

mas quando intui-se o Depois
suspende-se a correspondência
entre o que se pode e o que se é

Joga-se ao ar a ambigüidade atada
e já não se sabe se o que se quer
será

Pois o horizonte, que corre das pernas,
é o fundo último de tudo que há
sempre

e é também a cama do casamento
da consciência com o tempo
onde os dois molham os minutos em
sublime Intenção;

faz sentir a tristeza, suave
essa. sente, nega mata
é pausa do vir
a poesia que conheço é.

a mais agressiva das músicas,
prende em curvas: irônicas ou elipses
basta partes de confluência e melodia
para sua oferta dum inteiro dia lento

floresce canteiros. cata no céu a poesia que
joga-se do chão e torce nas mãos
a seca dos não-ouvidos.
inacaba quando, só como;

não esgota no espelho
como esgota as linhas no horizonte

(versão reeditada, 1.3)

ter um tempo e um espaço aí é ter uma presença escorregadia que se dá no conflito do que foi e sedimentou com o que potencialmente está para vir. e é sobre esse solo conflituoso que o mundo se põe como se fosse um jogo.

…contigo aprendi a calar
o ar sólido da noite
contigo esqueci-me
noutro punhado velho de mim
…
mas fez bem ao pulmão
ter espaço para esvaziar-se
assim conheci o envelhecer
que deita-se sobre mim
no cheiro do sono

…lá fora, no cheiro das flores
dormem nuvens carregadas
alheias aos olhos cerrados
trêmulos pela chance de esquecer
o sopro fino do fôlego
que morre –
e toca a superfície do gosto
que se esquece no entardecer
do brilho das flores mortas

.

Já disse Aristóteles, “o tempo também produz necessariamente uma certa paixão”; não é a paixão que vem da constância [o amigo que permanece mesmo com tempo ruim], é a paixão do tempo propriamente dito. Esse que se empresta do nosso corpo e o faz cansar.

A vida é também uma paixão (talvez pelo mundo) que amadurece e finda. Uma combustão do que está e é aqui-aí e ao mesmo tempo é seu próprio caminho rumo ao desaparecimento. Durante o proceder desse caminho, brilha e arde como pode para ser reconhecida como ser e assim ser fogo para extinguir outrem no seu morrer-se.

(…)
Reconhecer as pessoas e nas pessoas reconhecer o que as faz assim é o que trama toda aventura que é o edíficio-amor, um oceano de espaço frente essa paixão vinda do tempo.
Amor esse que se vê espelhado na curva de reconhecer a si mesmo no outro. Como disse Montaigne: ama-se “porque era ele, porque era eu”.

.

(a idéia é, ao longo do texto, discorrer sobre o amor no tempo e espaço usando alguns pensadores e o Fragmentos de um Discurso Amoroso, de Barthes)

ou o solto bambeia no ar
no traço do não
acaba louco e líquido
incerto como se
fosse a cor no dia
pra lá do fim
à espera da deriva

solidifica a matéria da angústia
longe e aqui
digere o som

no redemoinho da pausa
faz perceber nossa carne em excesso
que pesa entrecortada
pelo vento que engole e indevolve

é silêncio dum passo raso
medíocre e inóspito eu
falando microfonias e toda
besteira que desfaz-se longe dos dedos

.
O estranhamento foi embora.

A frenética necessidade do bem-estar instantâneo engoliu tudo que era fixo e sólido. Em nome da liberdade individual, a modernidade quebrou com todos os pesos do ser. Todas nossas amarras se soltaram: as impossibilidades éticas, morais, com a honra, com a família, com deus, todas se romperam ou se tornaram ralas. O que, claro, não é de todo mal; muitas quebras são necessárias, sem elas não há reestruturação – e o que seria de qualquer criação sem a recriação? Mas quando se faz do chão um oceano tudo ou bóia à deriva, ou afunda, ou afoga, ou dissolve… perde-se até as ferramentas para reerguer qualquer coisa em cima da destruição. Desmancha-se tudo: para a liberdade total não basta só desmontar o castelo de Lego, é preciso derreter as peças no fogo. É preciso liquidez, ser capaz de assumir qualquer forma e nunca perdurar com qualquer uma.

Nisso até a dúvida dissolveu-se. Pense no horror que as questões filosóficas causam aos rostos. As chamadas Grandes Questões perderam sua majestade. Perguntar pelo ser, pelo como, pelo pra-onde e de-onde, se tornaram dúvidas cansativas demais (aliás, toda e qualquer dúvida anda doendo. Perguntar é pecado). A modernidade entregou tudo à técnica ou ao deboche. Somos a civilização da reprodutibilidade da experiência prazerosa… e eventualmente vazia. O pensamento tecnicista varreu nossa mente de perguntas como as tais Grandes Questões. A imediaticidade do prazer comeu “a medida dos meus ternos”. Poucos querem enfrentar os espinhos, provar os azedos e tratar os calos para engrandecer. Não há mais valor no velho sábio.

É a absolutização da novidade, da velocidade, tudo fica por tão pouco tempo que nem notamos que lá esteve: a paisagem passa tão rápido que é como se não houvesse. Na velocidade não há paisagem alguma – é vazio. A absolutização da novidade é a absolutização do vazio, o próprio niilismo. O vazio da falta de sentido que paira sobre as cabeças desse tempo-que-me-incomoda e que abastece os traumas, as depressões. A presença, o solo, o estar-no-mundo, o peso da existência, nos é arrancado na necessidade da velocidade: algo novo, produtos novos, amantes novos (“estou infeliz, logo, a culpa é sua. Então preciso de uma namorada nova”)…

“In a little while / I’ll be gone / The moment’s already passed / Yeah it’s gone / And I’m not here / This isn’t happening“. O eu se vai, você se vai, assistimos a vertigem irreversível ao redor e corremos porque ela corre. Ninguém acha estranho. Todos mergulham no vazio do presente, esquecendo que ele é vazio, que ele é só uma confluência do passado e do futuro. O estranhamento foi embora. É preciso mergulhar de cabeça no presente instantâneo. Estranhar o instante, pensá-lo e alterar seu fazer no mundo é anacrônico.

A onda é forte demais e não só nos arrasta agora como logo vai invadir terra à dentro e destruir tudo o que construímos mirando o céu.

Entre o que está perto e a incerteza,
cruza os braços, engole seco e rebenta em despedaços.

Enche o copo
até transbordar em passado.

Acumula toda a falta,
essa morte que teima a-quém.

É pianista
teclando no escuro uma curva da agonia,

uma metonímia, um cotovelo:
seco, áspero, inóspito.
Só uma opção de movimento;
escreveu poesias que não querem título.

agora sento na espera

me transtorno simples
largo-me retraído
bolando embasbacadas frases recheadas de palavratoa

e me sento comendo unha no fim

mundo meu é
tecido dos outros
na pele, o redor
esfola, fode, morde
por não estar à frente
(numa distância segura)

já é logo, logo aí

Depois da porta vi a maré que lhe trouxe – gestos aéreos e breves tocaram-se mutuamente – em nossa tarde deitada na corrente do vento (desses que larga a poeira das frestas e vai bater no morro sobre cume do olhar, topo do nosso sussurro, até fazer chuva – molhando os sóis) que seu toque-por lançou no ar.
E não pude deixá-lo sozinho.

sapatos guiam-nos à novos túmulos – são metáforas mortas
que privam a lucidez excruciante da insônia;
troco, assim, é mascar com gosto a sinergia
dos suspiros abandonados.

Não sei o que de escuro diluí, desmancha
como se ao olhar atento de um gato,
o que desliza no espaço à mão
diminuindo o mar dos corpos
na cor do sexo; peso duplicado
são fumaça: somem leve como toque.

Não sei navegar, disse.
Sei termos água e saliva
para tudo repousar no corpo
sem desculpas, sem arranjos.

Só cair
e ficar
nisso, não disse mais.

terminei ontem meu primeiro (e único?) álbum. são 16 músicas feitas em softwares, principalmente o Reason 4, ou gravadas em casa.

se interessar, seguem links:

.

4shared: http://migre.me/fIA0
ou
rapidshare: http://migre.me/fIoa

.

crítique à vontade

na caixa das lembranças miúdas,

as pálpebras em peso
pálpebras em vôo

estancam fronteiras:
conotações de tempo
que não conseguimos segurar

.

2

brincadeiras da memória
acabam por esconder suas costelas

mas olhe aqui meus dedos:
nós sempre aqui, só
enquanto o que interessa
lá

não esqueço. a agudez pergunta
(esquinas cranianas zunindo
no fundo mergulho do córtex)
pela desgraça do meu sorriso

o lado está sem música
mesmo tempo que a frente pôs-se atrás

ajeitei-os na mala, pra ficar
e partir de mim

ela não toca as veias mas implode sua voz
em frases curtas e deixa desmoronar
todo o teto de tempo sobre seu passo
até suas mãos não terem mais pra onde
ir além dos bolsos e dos medos

paixão violenta como a da morte
anuncia-se no sono, marca a vida um sonho
longo e pesado para poucos sorrisos

todo apoio que um pode dar ao outro
é nosso alcance e cuidado
no alento descanso e cobertor
de terra – faz o chão onde pisamos
mesmo que pouco contra a ventania
que força as janelas fechadas
leva nossas palavras cortando anos
passados até acharem casa no amanhã

o que há está sempre por acabar
no início está o fim; outro início
meio é um aí estar, e escrevê-lo
porque também o mundo é a poesia
mal-acabada…

como criança vendo o brinquedo quebrado
resta consertar com galhos
cuspe e um pouco de cuidado
todo que é um à outro

.

amor se faz e não se espera. mas tangencia só a si mesmo, por tal esqueceu as tuas malas no carro, teu chapéu no cabide, tua vontade na pia e teu sexo na calça; mesmo assim – até à chuva mais seca que faz lá fora – ele passa para tomar um café.
ou dois.

.

poderia vagar no seu ramo?
seu encanto menor
aí espalhar no cabelo e suor
que alcança no verbo
se foge pelo som
do vento toque e tom
das suas invenções

noite acomodada numa casa vazia
repleta fome do nosso uníssono
depois do vinho e dois instantes
se faz na cama e no nome
de lhe chamar
minha

ser problema é estar
fazendo tempo ou não

o que achar-se
pedra no caminho
foi inventado no escuro
quando criamos deuses
solitários

Lá fora andam frações fugidias particionando e etiquetando os aconteceres – até de si. Cabeças em vento posto, cabeças abauladas para caber mais. Querem tudo e tudo mais no agora, cada agora que for.

O instante seguinte é o da ansiedade por. Vem das nossas extensões sem-fim que sabem de tudo que acontece. Estamos ansiosos por querer: abrimos o estômago para devorar imensidões e por elas abrimos espaços vazios.

O aqui é imersão no ruído. A entropia desmonta todos os edifícios que projetamos contra o desconhecido, o ruído abafa todas as palavras que carregam nossos desejos. Os outros não querem ouvir.

Esse é o tempo que não aspira à eternidade, aos deuses, é o tempo que matou o duradouro e some na sua própria atomização. É fácil. É rápido demais. Some na fumaça, some nas próprias cinzas à medida que é tragado sem apreciarmos a paisagem.
.
.

(Não que a velocidade não seja empolgante; não que o Jazz não seja dinâmico e fluente; não que o caos não seja absurdamente belo; não que o Rock não seja do caralho; não que as nebulosas não sejam a mãe da matéria… Mas há cansaço. Há o conforto, espera, retidão, calma… O que seria desse aglomerado de instantâneos sem seu conjunto, sua confluência? O que seria da parte sem o todo?)

nossa distância se faz
em cada rejeitar
e nem o mais sutil
socorre o sufoco
de lhe precisar

agora a chuva é o limite
para se calar no excesso
de ruído que produz
olhar pro lado e querê-lo

Olhei no mais fundo dos seus olhos
Recebi uma ereção,
três cigarros quebrados
e uma dor no peito,

pois homem com coração
é o maior dos tolos

resta chuva
pelo caminho
pelo espírito

a vida é duma doença longa,
não perturbe seu silêncio
ou poeme suas juntas,

desajeite-se e resguarde.
pegue metade dessa solidão
dissolva e retire as cascas

…vai demorar pro vento levar
o que nascemorre
aí

antes de sair
deixe duas desculpas
uma pra tudo que disse
outra pra tudo que não

sei que nos amamos indelicadamente
rompendo um com os pavores do outro
que tateamos nosso escuro em prazer
curvando a lâmina do tempo
em cima de poucos lençóis

sei que nos amamos sem jamais dizê-lo
pois não queremos ferir o fino trato do destino
que nos despedaçaria se tentássemos

deixe suas desculpas escritas
por decreto, com desenho ou assinatura
deixe com a certeza que me quis em todas as palavras
e que quis ainda mais no que conteve ai dentro de si

mas, antes de sair
deixe minha luz apagada
pois quero degustar o que sobrou
de você na minha boca
e que logo vai passar

2

a aspereza da solidão
está na ausência ou em mim?
é essa que se faz assim
ou é a que deixo fazer?
o final é amargo desde o início

esse nublado que se faz lá fora resiste
a velocidade e a pressa
com ele pergunto se você não quer ficar
quem sabe beber alguma coisa

quem sabe quebrar a efemeridade constante
arriscar gostarmos
disso – tiro vendado no abismo; atrever-se resistir
ao teste do tempo – que chamavam amor

Quando enfim nossos conceitos se assentam, passada a tormenta da experiência e do projetar-se da consciência, assentam certo peso em nós – este que nos prende ao chão, ao mundo, nos faz reais. Ter peso é ter existência, e o peso não decaí no ou por acaso; vem com o findar do movimento que escolhemos realizar dentro desse jogo do compreender (a peça de xadrez é levantada para chegar ao seu destino, a nova posição, e lá é assentada e solta, equilibrando-se unicamente em seu peso próprio: nós também partimos da posição inicial e, para ganhar novos horizontes, somos movimentados pela nossa compreensão das experiências – e não há posição errada, má, ou qualquer valor do tipo). O peso é essencial em nossa existência, é nosso Da (aí): por isso somos o Dasein: o ser-aí.

Já, ao contrário do peso, a leveza nos ascende e nos dá visão perspectiva (mais elevada e panorâmica, mas também distante). Mas ascender é também flutuar, tirar os pés do chão, sair do domínio real: ser nuvem passageira, que pode chover em qualquer lugar sem que alguém note.

A melhor perspectiva é a do ponto alto, da montanha difícil de escalar. É o árduo movimento de subir, sem tirar os pés do chão e sem flutuar. Mas, num mundo sem bússola e sem mapa, num mundo onde Deus está morto e ninguém está se sentindo muito bem, onde nossa existência é ridiculamente pueril e temos consciência disso, como lidar com a “insustentável leveza do ser” na caminhada para algum entendimento “do alto” do que fizemos com todo esse tempo que passa comendo nossos calcanhares?

Mais pavoroso ainda é: e pra que subir? Cada passo pensado no futuro é incerto, e todo trajeto que você bolar e arremessar vai se perder… toda lanterna que apontar vai ter sua luz dissolvida na nebulosidade adiante, pois “tudo que é sólido desmancha no ar”. E se não é pra subir, se não é pra olhar pra trilha que deixamos ou pra frente, ou mesmo para os lados… que porra fazemos com todo esse peso que carregamos com o que entendemos do mundo e todos esses dias que precisamos atravessar?

Certeza é que no fim do jogo de todos os entendimentos estará lá o Game Over, um gosto na boca e uma cor nos olhos… o resto é a Incerteza de Heisenberg.

são deriva do instante-toque
no limite da cama
divergem /convergem,
derretem e espasmam
tudo mais desmancha no provocar

ei,
soe e dance solta,
pra ver se aninha aqui feito gata
ou lhe ver nua
equilibrando-se sobre seu calor
daí acariciar sua pele-pêlo
procurando meu tempo que passa em você

cada passo tem seu eco
remete outros passos
De passo a passo
emerge o pulso – expande e contrai
como um verme
rumo ao ser para a morte,
quando não decairá sobre peso; para a morte

leveza infinita

corre como a moça foge do pesar
de um corpo outro sobre si
sem saber-se que leve
ou nuvem assim pode ir onde não for
mas que também acaba-se onde for
sem alguém notar

corre para notar-se
que logo está mar
pra você sumir
antes da barba esbranquiçar

a chuva, muito fina
, pra uma saudade fecunda

o livro, curto para as tardes

e o pavor…
não se decide com qual marcha

nós, sentindo (com) a palma e a palavra,
ainda estamos descalços
que mal entendemos
porque abrem nossas mãos
, poucas

ainda descalços
restamos a calma
, as poucas horas e cores

quando tornou-se inconveniente
abriu as velas e continuou o traço;
cabeça balançante de tempos cansados
sem naufrágios.

secou, como um lago
aberto no meio da planície,
este feito livro
aberto para seu caos-palavra

a fala

(é)     mito
……..do silêncio
outro grito

o mínimo de risco

e ruído

que pode-se recuperar
do ar

enquanto encostado,
sem saber se o pior relógio
está andando ou parado,
cresce infinitamente
ramifica
rumo ao fechamento
de suas possibilidades
e se torna enfim
impossível

pequena me cabe
e leva como um barco ao convite do furacão

posso descer essas escadas
ao solo da nossa vida sentida
fazer brilho do que vir
e nunca foi nosso

pequena me pegue a mão
antes do dia apagar suas linhas
abraça esse cansaço
e põe as flores no cesto
tranca a porta e vem ouvir
o que nossa calmaria tem a dizer

e quando for a hora
deixa denovo essas tuas letras
pra me lembrar constante da forma
quando nós acontecemos

quero ouvir todas as melodias do teu lado
pra confundi-las com as do teu peito
e me mudar pra aí dentro

ela soa como memória e água
contida na barragem mofada
num país de língua estranha
logo no quarteirão seguinte

ela, tão íntegra sabe que cai
mas dança pro precipício

eu, que nunca sei dançar,
só sopro…

poderia morrer dentro dela
se já não…
e onde fosse mais fundo
veria o fim
nem por sexo
ou perdão

dá-me passagem
pela porta dos fundos
ou na memória nublada
mas me perca
num escuro saudoso
de nunca se achar

perdi a vista tato e gosto
eclodindo inerte
por movimentos que nem
preocupam em me tocar

“não sei se consola, se aflige… mas eu também”

“consola. aflige. por saber que o interesse é mútuo.
por saber da distância e da impossibilidade”

“vou te ligar um dia de madrugada! me permite?
ontem acordei, fiz umas coisas
do nada sentei, pensei ‘e agora?’
me veio na cabeça você. seria legal que estivesse perto!”

“o que mais quero é te ver por aqui
mas você sabe, tenho meus medos
ficar gostando de você ai, à um parsec de distância…
mas, por outro lado (se nos encontrarmos)
o pior que pode acontecer é continuarmos amigos”

“…pelo jeito você foi todo moldado: inteiramente moldado pra mim!
hoje você me ganhou mais um pouquinho”

“tu ainda me mata com nossas conversas”

“A depressão é uma forma muito particular e avassaladora daquilo que corriqueiramente chamamos a dor de viver. (…) À dor do tempo que corre arrastando consigo tudo o que o homem constrói, ao desamparo diante da voragem da vida que conduz à morte – que, para o homem moderno, representa o fim de tudo -, a depressão contrapõe um outro tempo, já morto: um ‘tempo que não passa’, na expressão de J. Pontalis. O psiquismo, acontecimento que acompanha toda a vida humana sem se localizar em nenhum lugar do corpo vivo, é o que se ergue contra um fundo vazio que poderíamos chamar, metaforicamente, de um núcleo de depressão. (…) A rigor, a vida não faz sentido e nossa passagem por aqui não tem nenhuma importância. A rigor, o eu que nos sustenta é uma construção fictícia, depende da memória e também do olhar do outro para se reconhecer como uma unidade estável ao longo do tempo. (…)”

“Contra esse pano de fundo de ‘nonsense’, solidão e desamparo, o psiquismo se constitui em um trabalho permanente de estabelecimento de laços -’destinos pulsionais’, como se diz em psicanálise- que sustentam o sujeito perante o outro e diante de si mesmo. (…) Amamos: a vida, os outros e sobretudo a nós mesmos. Estamos condenados a amar, pois com essa multiplicidade de laços libidinais tecemos uma rede de sentido para a existência. (…) A depressão é o rompimento dessa rede de sentido e amparo: momento em que o psiquismo falha em sua atividade ilusionista e deixa entrever o vazio que nos cerca ou o vazio que o trabalho psíquico tenta cercar. É o momento de um enfrentamento insuportável com a verdade. Algumas pessoas conseguem evitá-lo a vida toda. Outras passam por ele em circunstâncias traumáticas e saem do outro lado. Mas há os que não conhecem outro modo de existir; são órfãos da proteção imaginária do ‘amor’, trapezistas que oscilam no ar sem nenhuma rede protetora embaixo deles.”

FONTE: Ecce Medicus (linkado ai do lado)

ao lado da cama mantém uma pena cinza branca e preta e magra. gêmea de outra
que deu (absurdamente) para um alguém que o esqueceu.
como uma poesia jogada aos pássaros.

os meio-fios guardam passagem pra sua retidão alongada
e não mais que três palmos ele tem pra navegar.

sei que ele ali se resta olhando a rua amarelada da madrugada e o timbre
de seu silêncio&solidão. poderia lhe comprar uma cerveja,
mas ele não conversa com estranhos.

olha, cada passo é também
vários outros não dados
– tenha a certeza –
não vamos encontrar

medir distâncias…
saber quanto
tentar ou desistir,
é arte dolorida
(não vamos nos encontrar)

olha, mas não para o lado
pois vai se perder nessa chuva-limite
onde nós nos terminamos

apesar, sei
a solidão que me extorque daqui
também está ai
mas nessa chuva só podemos acelerar o passo
ou amar menos

mas chances passam reto,
gastamos a manhã no almoço
ou
no canto rouco
da poesia que cai no papel que cai
no chão

o início que raiava
agora se põe

em ponto.

à N. devo
meus trejeitos românticos

à Al. devo
nada mais meia-vingança

à T. devo
anos aprendendo a amar e depois a perder

à C. devo
desculpas

à An. devo
o aprendizado de dar valor ao que se tem

(agora afinal devo à mim
um descanso de mim)
.

- vou pagar todas com cheques sem fundo
pois não sei de onde
nem pra onde vai
essa vontade-vento
que move nosso querer
como fôlego na tempestade
é um quê cheio e sem fundo
com reservas para além do tempo

jogassem um filtro de cor sobre
era o filme do ano

a menina olhava como um não aberto ao sim
e de mão solta correu para abraçar o resto da vida
num ângulo obtuso à flor

imenso devir
em beijos empoeirados
de chocolate e carinho
escuros numa caixa acústica

serrado nos dessabores dos dentes
queimando palavras
lá dentro

ali um tamagotchi ambiciosamente feliz
ali ladies desfilando cachorros pelas praças em extinção
lá outro senhor murcho regando plantas calmas
do sul vem o ar da terra molhada, do outro o ar dos suores
por forças absurdas o mundo move
volta, retorna e não dá seta

hoje acaba no hoje
onde sou um péssimo esperador

(poetas babacas sentem com a palma, andam descalços e sem armadura, também sem rancor. pisam na merda, autistas. poetas babacas aproveitam cada gota de lama do dia. são poetas-malditos e construtivistas. também são pianistas: teclando no escuro uma curva da agonia.)

apreciando as notas graves que se escondem embaixo dos pés e as luzes fracas nas paredes dos prédios mais distantes da janela.

confundindo as horas e voltando para casa por lugares estranhos,
no invés de algum lugar.

tenho uma coleção…
acumulei-a sob as solas
dividi em duas prateleiras
na esquerda vários carinhos
na direita milhares de defeitos
e só com eles divido o quarto

Oito quilos depois, se aprende a viver sozinho. Uma arte sinuosa, um espelho de reflexo sóbrio.
É escrever que amar e ser amado pode ser o maior dos erros, pois as certezas são passageiras e alçam voo nos ventos fortes, leves como as incertezas.
É escrever e depois rasgar a folha.

se endireitar frente ao horror das paredes nuas

manter a calma para saborear o difícil prazer das pequenices

esquecer que há mais buracos negros no céu que luz

oito quilos depois você recupera outros dois e tem a certeza de que amanhã ainda existe.

passava com o olho nos fios elétricos
hora ou outra acompanhava pássaros fugindo
cabeça sempre pra cima, ombros para baixo
não era casado nem velho, era cansado

fosse uma mão, seria fechada
dedos curtos e entortados
retraído, de palma áspera
pontas calejadas e unhas roídas
que às vezes abre-se
para agarrar espasmos

fosse uma conversa,
seria abertura dum talvez
ou dúvida de olhar para amanhã
algo entre o corte abrupto da risada
e o rosto pálido da insegurança

mas ele só passa e não sei seu nome
porque é preciso andar
mais rápido que a terra
nunca chegar ao destino pela calçada e sem vontade
pois assim a música terminaria em bemol
um passo mais longe
e uma lágrima mais triste

aqui estão
vidas distribuídas por tardes amarelas, em rotas e rostos
- só é vida pois contém certa quantidade de tempo
entre seus parênteses

nesse tempo rabisco procurando por um ponto
mas o que vem à vista, como eu, não tem casa
além de um pedaço na rua cujo fluxo nunca para
para você ser mais
eles vem andando, olhando para o céu
ou para os sapatos, reclamando que estão sujos
eles vem e vão embora

meus rabiscos tomaram proporções
maiores que meus horizontes
ai que, então, achei as (tantas) vírgulas

Seu pé cabia na minha mão e sua mão ao lado da minha.

Do seu pescoço, ir à qualquer lugar (pela sua pele na minha boca). Seu corpo preenchia o meu e nele deixava marcas. Lá as cores eram coloridas até, não opacas como costumam. Talvez tenha sido só ilusão no movimento do seu cabelo…

Mas sei, você estava lá e eu que não estava. Sei… você cansou de esperar. E eu não estava.

Você foi embora e cheguei para te ver partir…

Agora estou lá. Você não mais.

Preso em mim está seu miado, seus carinhos secretos, sua preguiça de sair de perto de mim. Não saio de entre seus olhos, que absorvem todas as cores de meus sonhos contidos. E não consigo escrever mais nada.

Meu respirar está repleto de você.

eram dois
agora só

preciso uma poesia

preciso dum leve demais
ou de mar

preciso impossível:
cheguei atrasado
e tempo não volta nem com todo amor do mundo

esquecer
pra ontem
como um dente de leão
ao toque
.

poesia, preciso que diga
a toda a água que corre:
fique pra secar no corpo
que arrebenta o oceano

era mar também
eu você

ondas que
há tempo pediam licença pra sair

nos deixamos desconfiar que havia sentido

nos separamos navegando
pedaços de pedaços

porque tudo significa nada
.
.

ainda estamos condenados a amar

.

(retomando à anormalidade do blogue, depois do post bizarro ai abaixo).

onde era furos e a medida do seu cansaço, esqueceu
perdeu os documentos na gaveta do último quarto

trancou a porta dos outros

todos que vem se vão
……………

não é tempo (da correnteza, de pessoas)
que vai apanhar sua dor
e desmontar a casa-de-cartas
que guardou dentro

tempo vai esfriar seu café
e seu corpo, apenas